第七百三十一天。 这个数字像锈蚀的铁钉，楔进林深的太阳穴，随着脉搏一下下钝痛。窗外，城市浸在凌晨四点粘稠的墨黑里，只有零星的灯火像不肯瞑目的眼，固执地亮着。 办公室里只剩下仪器运转的低微嗡鸣，还有他自己粗重得有些狼狈的呼吸声。汗珠沿着额角滚落，砸在冰冷的金属桌面上，碎成一片小小的水渍。他死死攥着一支记号笔，指节因为过度用力而泛出青白，笔尖悬在一面巨大的白板前，微微颤抖。 白板上密密麻麻写满了字，贴满了照片，画满了箭头，构成一个名为“第案”的迷宫。线索庞杂，逻辑链在几个关键节点反复断裂，像一盘打翻的散沙，怎么也聚拢不成型。受害者的脸——一个笑容腼腆的送奶工——在照片里安静地看着他。 已经三十七个小时。循环还在继续。 送奶工最后时刻的惊恐像潮水，一遍遍冲刷林深的神经。冰冷的金属触感抵住后脑，清晨冷冽的空气灌入肺叶的刺痛，还有那一声闷响……以及随后无边无际、迅吞没一切的黑暗。 每一次循环结束，那黑暗都像是要连他一起彻底吞噬。 他喉咙里出一声压抑的低吼，像是受伤的困兽，猛地将记号笔掼在白板上。笔弹飞出去，撞在墙上，出清脆的碎裂声。 不行。还不够。必须抓住点什么。任何一点东西！ 他双手撑住桌面，指甲几乎要抠进合成木板里，闭上眼睛，强迫自己再次沉入那片令人作呕的记忆深渊。过滤掉受害者的恐惧，忽略掉生理性的剧痛，集中全部精神，去捕捉……声音。 背景音。一定有被忽略的背景音。 第四次。第十一次。第二十三次…… 汗湿的衬衫冰冷地贴在他的后背上。 ……有了。 极其微弱，几乎被心跳和呼吸掩盖。但在记忆循环那精确到毫秒的重复里，他抓住了。一声极轻微的、带有特定节奏的“哒…哒哒”，像是某种金属物件无意识地敲击着什么硬物，短暂到可以忽略不计。 是凶手的手指？他口袋里装着的东西？ 林深猛地睁开眼，布满血丝的眼睛里爆开一丝精光。他扑到电脑前，手指颤抖却迅疾地调出全市所有登记...

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